Saurer Apfelsaft

 

Das Ende nimmt Gestalt an und überrascht mit neuen Gesichtern.

Sie sind in ein knisterndes Butterbrotpapier eingewickelt.

Warum hast du das nicht gleich gesagt, summe ich vor mich hin.

Nimm die Fäden in den Mund und beiss fest zu. 

Keuchen, Japsen, den hellen Blick nach oben wenden.

Immer weiter.

Die Stationen, (es gibt sauren Apfelsaft) heißen 

Sehnen

Suchen

Finden.

Und dann siehst du in der Ferne:

Nähe.

Vor mir fahren auf vier Spuren Autos hin und her

Mein Kopf gehört heute nicht mir.

Ich habe ihn vielleicht am Creek verloren.

Zwischen Handy-Testen und Briefumschlag noch nicht frankiert haben.

Wann kommt die Belohnung für das richtig machen?

Und warum gibt es bei W. keine Holzwäscheklammern.

Wirre Gedanken. Wären sie doch grüne Eß-Schnüre.

Rhythmus hilft nicht gegen Traurigkeit.